J'ai encore parlé trop vite avant-hier. La vieille croyance selon laquelle il doit y avoir une grosse tempête de neige juste après la Saint-Patrick se vérifie. En fait, quand j'ai regardé par la fenêtre ce matin en me réveillant, j'ai eu du mal à croire qu'autant de flocons aient pu s'entasser en une seule nuit sur mon balcon. Ça donne envie de veiller rien que pour les voir tomber.

Quand je suis sorti, ce n'était pas mieux, mes escaliers étaient recouverts d'une couche blanche si épaisse qu'on ne pouvait en distinguer les marches. Bien entendu, il soufflait un vent glacial qui projetait les fins flocons dans les yeux, et il fallait faire preuve d'une certaine souplesse pour éviter les énormes flaques qui se formaient déjà par-terre. Car s'il y a une chose qu'on apprend rapidement de l'hiver québécois, c'est qu'il ne faut pas marcher dans les flaques. De loin, elles paraissent peu profonde, mais lorsque l'on plonge les pieds dedans et que l'on se retrouve avec de l'eau jusqu'aux chevilles, on se surprend à crier des mots pas polis du tout. Mickaël l'a appris à ses dépens.

Dans la rue, les chasses-neige grondaient et avançaient dans tous les sens, au risque d'aplatir le malheureux piéton qui traverse sans regarder. Il fallait également faire attention à ne pas rester trop prêt des voitures aux carrefours, à moins de subir une abondante douche glacée lors de leur passage au milieu de ces grandes mares. Bref, on peut supposer que l'hiver n'est pas encore tout à fait fini.

Et le pire, c'est que j'aime ça.